Case verniciate a blu
stanche di esistere
dilavate dalle infinite
piogge d’autunno.
Tracce sbiadite
di traffici
di correnti di vita.
Locande dai chiusi battenti.

Corrono su altre strade
sogni mercanzie genti
e qui ogni cosa decade
ha sentore di muffa
anela, mesta, all’oblio.

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