Il vecchio coltivava i ricordi,
nelle rughe di sua moglie.
Tutto il giorno nell’orto,
per dar vita a quei semi:
carote,
zucchine,
insalata…
e patate.
Giorno dopo giorno,
mese dopo mese,
anno dopo anno.
La moglie portava dell’acqua,
con lo sguardo di chi ama,
ma il sorriso di chi soffre.
Cadde tra quei semi,
sotto gli occhi del silenzio,
tra le braccia del destino.
L’uomo
corse, strinse, pianse.
Pianse… sulle rughe di sua moglie.
